Conseils et Articles thématiques
Carnets intérieurs
Parfois, la lecture dépasse les mots. Elle s’infiltre dans nos vies, nous accompagne en silence, nous bouscule sans prévenir.
Dans ces carnets, je partage des morceaux de mon parcours de lecteur. Des textes plus personnels, écrits sans prétention, juste pour dire ce que certains livres ont fait naître en moi. Des pensées brutes, des émotions franches. Des moments ou des lectures qui, d’une manière ou d’une autre, m’ont traversé.
Ce sont des fragments de lectures mêlés à des moments de vie. Des textes plus personnels, parfois écrits dans des périodes difficiles, parfois lumineux. Ce n’est pas un espace d’analyse, mais un lieu de partage.
Juste moi, lecteur, avec mes ressentis. Comme un carnet secret.
Moi, je suis un lecteur de compétition !
Portrait d’un sportif assis.
On sous-estime souvent la lecture. Les gens pensent que c’est une activité calme, un passe-temps paisible, un truc qu’on fait en pantoufle, avec une tasse de chocolat chaud et un chat endormi sur les genoux.
Non.
Lire, c’est un sport extrême. Point.
Quelques pages pour redevenir moi
Avant de savoir ce que c’était, être adulte. Avant de comprendre que « tu verras quand tu seras grand » n’était pas une menace vague… mais un spoiler.
Je croyais qu’être adulte, c’était avoir une carte de crédit et pouvoir manger des biscuits au chocolat au déjeuner sans demander la permission. Je ne savais pas que ça venait avec l’anxiété, les factures, et l’envie soudaine de pleurer devant le gazon à couper.
Lire à l’hôpital
Un voyage au cœur de l’espoir
Il y a des lieux où le temps semble s’arrêter, où chaque minute se fait plus lourde, plus dense. L’hôpital en est un. Depuis que mon fils s’est battu contre la leucémie en 2011, j’ai découvert cet univers blanc, parfois froid, souvent silencieux, où chaque geste, chaque regard, porte le poids de l’inquiétude.
Pourtant, au milieu de ce décor austère, deux choses m’ont offert un refuge inattendu : l’écriture et la lecture.
Lire avec Roxy
Chaleur, silence et souvenirs
Il y a des souvenirs qui réchauffent le cœur comme un rayon de soleil en plein hiver. Lire avec Roxy en fait partie. Roxy, c’était ma petite fille saucisse. Une chienne au long corps, aux pattes courtes, au regard tendre et plein d’amour. Elle avait cette façon bien à elle de se coller contre moi dès que j’ouvrais un livre. C’était devenu un rituel entre nous, une routine douce et silencieuse que je chérissais plus que je ne l’admettais peut-être à l’époque.
Dans la catégorie Souvenir Importants !
Il y a des lectures qu’on n’oublie pas. Non pas pour l’histoire en soi, mais pour le moment qu’elles ont marqué.
Alex et les fantômes, c’est un tout petit livre, une histoire tendre et pleine de magie où un petit garçon rencontre les fantômes des anciens joueurs des Canadiens de Montréal. Une lecture pour enfants, toute simple. Mais ce livre, je l’ai lu à mon fils en 2012 alors qu’il se battait contre la leucémie. Il était si petit. Trop petit pour porter un aussi lourd combat. 
Dans la catégorie « Roman que j’ai depuis longtemps, mais que je n’ose pas lire »
La liste de Schindler est certainement celui qui me fait le plus peur.
Je ne saurais même pas vraiment expliquer pourquoi.
Je sais que c’est un grand roman, un livre important, nécessaire peut-être.
Mais justement… peut-être trop nécessaire. Trop lourd. Trop vrai.
Ce n’est pas que je refuse de savoir. C’est plutôt que je redoute de ressentir.
Encore de belles trouvailles !
Nostalgie quand tu nous tiens…
Il y a des images, des sons, des ambiances qui restent ancrés quelque part, bien au chaud dans un coin de la mémoire. Et parfois, il suffit d’un petit rien — une couverture, une musique, une réplique — pour que tout remonte à la surface. C’est exactement ce qui m’est arrivé en retombant sur cet ancien dessin animé de Rahan, que j’aimais tant.
Quand j’étais enfant, Rahan, c’était mon héros. Avec son collier de griffes, ses valeurs fortes, sa quête de justice et de savoir… il me fascinait. J’attendais avec impatience les rediffusions à la télé, installé en indien devant l’écran, les yeux rivés à chaque image.
C’est la dernière lecture de mon oncle…
Ou plutôt, c’est ce roman qu’il était en train de lire au moment de sa mort, il y a presque un an. Le marque-page est encore là, figé à jamais entre deux chapitres. Comme un instant suspendu. Comme un souffle interrompu.
Ce n’est pas un grand roman, objectivement. C’est la novélisation du film Valérian — une lecture divertissante, sans plus. Mais pour moi, il a une tout autre portée. Ce livre est devenu un objet de mémoire. Une trace concrète de ce qu’il aimait, de ce qu’il était. Il me semble que même le papier porte encore un peu de lui.
